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#11 ; el poema undécimo

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El mes VII julio

La estación del año caliente, húmeda, bien iluminada
No costa mucho esfuerzo
El Sol llena los días, determina en el cielo,
con su mujer guapa la Luna, la silenciosa, la tranquila
Las nubes viajan, vagabundean
¿De donde, a donde?
Si se ha de creer en los espíritus de la naturaleza,
existe el objetivo, existe la finalidad, existe el fin
Nada es innecesario, nada inútil
En vano no vivimos
Sin necesidad no sentimos
Somos de gran valor,
como la Luna digna y valiosa,
la reina del cielo elevado

En fin del mes el Sol entra el signo del león

☉ ♌ Leo ( λ = 120° )


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